Ele hesita.

Diz que sente, mas não fala.

Diz que pensa, mas não sabe se pode dizer.

Há filhos no meio, há medo no meio, há o meio de um caminho que não se sabe se termina ou começa.

“Se eu dissesse o que sinto, talvez ela fosse embora”, ele me diz com os ombros encolhidos, a respiração contida, o olhar perdido entre o chão e o passado.

Eu convido o medo pra sentar com a gente.

Peço que ele fique ali mais um pouco, sem pressa.

A gente escuta o silêncio. A gente escuta a tensão.

E então, ele escuta em mim uma voz que talvez fosse a dele, se ele conseguisse respirar por dentro do medo:

“Se for pra continuar como estava… eu não quero mais.

Não é sobre a outra pessoa.

É sobre mim.

É sobre nós.

Eu quero algo novo.

Se for contigo, que seja diferente.

E se for diferente, eu fico.”

Ele sorri. Pela primeira vez em muito tempo, ele sorri.

Não é uma decisão.

É só o gesto de um desejo que encontrou espaço pra aparecer, ainda que tímido.

E minha tarefa não é guiar esse desejo, nem decifrá-lo —

é apenas sustentar a escuta de um corpo que começa a fluir.

Paulo Barros

Psicólogo

CRP 07/39646